Gianfranco Giulivi – Potevamo vincere! (Ed. Sprint)

  

Una considerazione tecnica: merita l’autoedizione, ma una revisione va fatta: Potevamo vincere! è un lavoro notevole per i tempi e per le circostanze di pubblicazione: autoprodotto, con il coraggio di mettere sul tavolo un testo corposo, ricco di dati e nomi. Questo è già di per sé un merito, soprattutto in un panorama editoriale che spesso penalizza la stoffa documentaria quando non è accompagnata da una mano editoriale ferma. Tuttavia, la bozza avrebbe guadagnato una revisione più accurata: sembrano esserci errori di stampa e alcune scelte di impaginazione che possono distrarre il lettore dall’oggetto principale del libro. La voglia di offrire una sintesi completa della disfatta italiana è encomiabile, ma un lavoro di revisione più attento avrebbe potuto rendere la lettura più scorrevole e meno suscettibile a dubbi di affidabilità formale.

Analisi e merito: cosa andò storto nell’Italia della seconda guerra mondiale. Il libro si concentra sull’analisi delle difficoltà che attraversarono le tre Forze Armate italiane, evidenziando che, sul piano tecnico, potevano non mancare strutture e mezzi: la capacità operativa era presente, ma non bastò. Da qui parte l’indagine dell’autore su cosa non funzionò: errori, inadempienze, una tendenza a isolare singoli episodi senza una visione organica. L’impressione, soprattutto per chi legge con memoria storica, è che Mussolini volesse una guerra senza piena consapevolezza della realtà del nemico e dei contesti internazionali, affidandosi a una leadership che spesso non aveva le competenze richieste per i ruoli chiave. È una lettura che stimola riflessioni personali, ma che fa anche emergere la necessità di fonti chiare e citazioni robuste.

La lettura lascia una sensazione tagliente: “il pesce puzza dalla testa” è una metafora persuasiva, ma va maneggiata con cautela in una trattazione che mette in campo nomi e responsabilità. L’analisi è impietosa verso le forze armate italiane durante la seconda guerra mondiale, ma la domanda centrale resta: cosa avrebbe potuto cambiare se ci fosse stata una sinergia tra comando, risorse e obiettivi chiari? Il libro invita a interrogarsi su temi come il coordinamento tra le forze, la funzione della propaganda, e la volontà di seguire o meno linee guida straniere.

Frasi sottolineate

Era la classica decisione della dirigenza all’italiana: “non prendere mai alcuna decisione (anche se sei pagato per questo), poiché il 50% delle situazioni si risolvono da sole; per il restante 50%, hai il 50% delle possibilità di sbagliare; quindi hai solo il 25 % delle possibilità positive: NON DECIDERE!”

 

 

Chiara Galeazzi – Merdoni. Perché commentare online è una pessima idea (ed. Blackie)

  

"Merdoni. Perché commentare online è una pessima idea" di Chiara Galeazzi è un piccolo saggio d’inchiesta che si muove sul crinale tra etnografia digitale e diario personale. L’autrice parte da una domanda semplice e attuale: cosa succede quando una persona cerca di capire il mondo dei social, e in particolare di X, non restando spettatrice ma immergendosi nel flusso dei commenti?

Il valore del libro sta nella scelta metodologica: Galeazzi adotta una versione moderna del partecipante-osservatore, richiamando per vie contemporanee il procedimento di Malinowski. Non studia i commenti come fossili di testo, ma come atti comunicativi vivi, inserendosi nella rete con la disponibilità a farsi coinvolgere. Questa decisione trasforma il progetto: il diario dell’esperimento convive con l’analisi, e il lettore vede nascere sullo sfondo una questione etica e antropologica sul rapporto tra identità, anonimato e responsabilità.

Lo stile è diretto, asciutto, misurato. L’autrice non cerca facili indignazioni né spettacolo: registra, descrive e lascia che siano i dati — conversazioni, insulti, richieste di aiuto mascherate da sarcasmo — a mostrare la portata del fenomeno. Il libro non pretende soluzioni radicali; piuttosto invita a una riflessione lucida sul costo personale dell’esposizione e sulla facilitazione della cattiveria quando il dialogo perde i suoi vincoli sociali ordinari.

Elemento centrale è la trasformazione soggettiva. Galeazzi entra nei commenti come persona tranquilla e curiosa e, progressivamente, emerge la metamorfosi: la rete non è neutra, plasma i modi di fare e di sentire. Il processo non viene narrato con enfasi melodrammatica, ma con una misura che coglie la perdita di innocenza e la nascita di un “altro” — un luogo comune digitale che può annebbiare la responsabilità individuale.

Il libro funziona come monito e cronaca. È utile sia al lettore interessato alle dinamiche social sia a chi pratica la comunicazione online. Pur breve, offre spunti concreti per riflettere sul rapporto tra partecipazione e distanza critica, suggerendo che capire il mondo dei social richiede più che osservazione: richiede prudenza, metodo e consapevolezza delle proprie trasformazioni interiori.

Frase sottolineata

Cercare di «far cambiare idea» o di «convincere» qualcuno della bontà di un argomento è inutile, perché ci sarà sempre qualcun altro a darti ragione o a spostare l’attenzione su altro.

 

 

Antonio Manzini – Vecchie conoscenze (ed. Sellerio)

C'è un momento, nei romanzi di Antonio Manzini, in cui smetti di seguire l'indagine e cominci a seguire l'uomo. È un passaggio quasi impercettibile, come il punto in cui il mare diventa oceano senza che tu possa indicarlo sulla carta. Con Vecchie conoscenze, quel passaggio arriva presto, e non ti lascia più.

Al centro, formalmente, c'è un delitto. La vittima è una studiosa di Leonardo, donna di sapere e di silenzi, e la sua morte porta con sé l'eleganza fredda dei misteri che non vogliono essere risolti. Manzini costruisce il caso con la consueta abilità artigiana: i sospettati si moltiplicano, le piste si aprono e si chiudono senza concedere certezze, e il lettore si ritrova a navigare in un'indagine che ha la forma del labirinto e la luce fioca di una lampada ad olio.

Ma sarebbe un errore ridurre questo libro all'omicidio della leonardologa. La vera architettura narrativa si regge su tre pilastri, e l'omicidio è forse il meno interessante dei tre. C'è Deruta, e la sua scelta, quella che rimanda e rimanda e infine non può più essere rimandata. Manzini tratta il tema con una delicatezza rara nell'Italia letteraria, senza indulgere né nella retorica progressista né nel voyeurismo emotivo: lascia che il personaggio respiri, che abbia paura, che scelga. È scrittura che rispetta chi legge e chi viene letto.

E poi c'è il terzo pilastro, il più pesante: Roma. Il passato di Rocco Schiavone che ritorna non annunciato, non addomesticato, non redento. Le vecchie conoscenze del titolo arrivano come arriva il passato quando è davvero passato: di notte, senza bussare, lasciando tracce che non sai come spiegare ai vicini. Quello che ne consegue, non dirò cosa, perché certi libri meritano di essere scoperti, non raccontati, lascia Rocco ancora più solo di come lo avevamo trovato. E in questa solitudine non c'è patetismo, c'è verità.

Manzini scrive con quella precisione apparentemente distratta che è la firma dei narratori che sanno davvero il fatto loro. Le montagne valdostane sono ancora lì, ostili e necessarie, il freddo è ancora un personaggio, le ossessioni di Schiavone: le canne, gli amici di Roma, sono ancora il suo sistema nervoso. Ma in questo episodio qualcosa si è incrinato ulteriormente, e quella crepa è la cosa più onesta che l'autore potesse offrirci.

Si legge in apnea. Si chiude con la sensazione di aver perso qualcosa che non si riesce a nominare. Il che, per un romanzo, è il massimo dei complimenti.

 

Tommaso Scotti – Mura Mura (ed. Longanesi)

Immaginate di essere un italiano in Giappone da anni, uno di quelli che ha imparato a inchinarsi senza pensarci e a ordinare ramen con la scioltezza di un tokyota doc. Lavorate in un ufficio grigio, tra scartoffie e caffè annacquati, e il vostro collega è un tipo strano: giapponese puro, ma nato e cresciuto a Roma. Per il giorno del vostro compleanno vi regala una notte a Kabukicho. Voi pensate a un giro di sake, magari un karaoke ubriaco. Invece, è il quartiere proibito di Tokyo che vi si para davanti, un labirinto di neon rosa e ombre che sussurrano promesse.

Tommaso Scotti, in Mura Mura, non vi racconta solo una passeggiata nel cuore della notte giapponese. Vi prende per un braccio, con la mano ferma di chi sa il fatto suo, e vi trascina in un'esplorazione del sesso come lo vivono lì, in bilico tra libertà sfrenata e divieti ipocriti. Il collega vi fa da guida: prima le "innocenti", quelle ragazze che vi ascoltano, vi lasciano sfogare storie di mariti assenti o sogni infranti facendovi spendere in bevute. Poi si scala: massaggi che slittano su corpi nudi, stanze dove il "hot" diventa un menu alla carta, aggirando leggi che proibiscono il coito ma chiudono un occhio se ci si innamora, anche solo per la durata dell’atto. È il Giappone in pillola: reprime il sesso ma lo lascia fiorire nei vicoli, con una libertà che qui da noi ci farebbe arrossire.

Ma Scotti non si ferma alle vetrine. È un viaggio interiore, quello vero. Quelle figure che si vendono, hostess, geishe moderne, ragazze con sorrisi prefabbricati, diventano specchi. Riflettono i vostri vuoti, le solitudini, le maschere che indossate per non crollare. È il Giappone che vi sveste, vi costringe a vedere quanto siete soli.

Non è pornografia da edicola, né pamphlet moralista. È un pugno allo stomaco, che vi lascia con la voglia di una sigaretta e mille domande. Kabukicho non dorme mai.

Frase sottolineata

... la ricerca della profondità è un'impresa scoraggiante che sembra promettere solo tanto lavoro e pochi guadagni. 

 

Alessandro Donati – I signori del doping (ed. Rizzoli)

  

Leggere I signori del doping di Alessandro Donati è come entrare in una stanza buia dove l'aria sa di sudore e ambizione marcia. Non è un semplice saggio, è un atto d'accusa che ti prende per il colletto e ti costringe a guardare in faccia la menzogna che chiamiamo sport. Donati, allenatore sportivo, non si limita a elencare nomi e sostanze: lo fa con la precisione di un investigatore che ha passato anni a smontare ingranaggi arrugginiti.

Immaginate un mondo dove i campioni sono marionette di chimici senza scrupoli, e i signori del doping sono i burattinai – farmaceutici multinazionali, medici compiacenti, dirigenti federali che chiudono un occhio per non perdere sponsor. Donati racconta tutto con una rabbia trattenuta, quella che nasce dall'amore tradito. Lo sport è un sistema che premia il mostro più furbo, e lo dimostra con documenti, interviste, numeri che colpiscono come pugni allo stomaco.

Ma è il lato umano che ti resta dentro. Donati non è un giustiziere astratto: ha dimostrato che allenando Alex Schwazer in maniera pulita era possibile vincere. E in quel gesto c'è la vera lezione – non la chimica, ma la tenacia pulita.

Se amate lo sport per ciò che è, leggetelo. Vi lascerà con una domanda scomoda: e noi, complici silenziosi, che ruolo abbiamo?

Frasi sottolineate

Ognuno tacita la propria coscienza come meglio crede.

Maurizio De Giovanni – In fondo al tuo cuore (ed. Einaudi Stile Libero BIG)

  

Leggere Maurizio De Giovanni è come entrare in una Napoli sospesa nel tempo, un luogo dove il sole picchia duro sulle strade affollate e le ombre delle anime che si allungano oltre il visibile. In questo capitolo dedicato al commissario Ricciardi, e al fedele brigadiere Maione, l'autore ci riporta in quel vortice di crimini e sentimenti che è il cuore pulsante della serie. Ma qui, più che mai, l'indagine su un omicidio diventa solo il filo conduttore di un intreccio più intimo, dove le vite private dei protagonisti irrompono con la forza di un temporale improvviso.

Ricciardi, con quel suo dono maledetto di sentire i lamenti dei morti, si trova diviso tra il dovere e il personale. Un caso di sangue lo reclama, ma la sorte lo strappa via: Rosa, la figura materna che lo ha sempre avvolto nel suo calore, è in bilico tra la vita e la morte in un letto d'ospedale. E come se non bastasse, Enrica, la donna che ha scelto di amare, ha varcato la soglia di casa per non tornare. È un Ricciardi ferito, questa volta, non solo dal peso dei trapassati ma da crepe che si aprono nel suo mondo fragile. De Giovanni sa dosare queste tensioni con maestria: non urla il dramma, lo lascia filtrare piano.

Accanto a lui, Maione, il brigadiere dal passo pesante e dal cuore onesto, combatte le sue battaglie private. Il sospetto di un tradimento da parte della moglie Lucia lo rode, lo distrae, lo rende umano fino al midollo. Ricciardi e Maione non sono eroi infallibili, ma uomini che inciampano nei propri affetti mentre inseguono la verità su un delitto che profuma di gelosia e vendetta.

De Giovanni orchestra tutto con un ritmo serrato, alternando l'indagine poliziesca, ai momenti di quiete domestica che feriscono di più. Napoli non è solo uno sfondo: è un personaggio, con i suoi vicoli stretti, le superstizioni e quel fatalismo che Ricciardi incarna alla perfezione. Non è un giallo puro, questo libro; è un'esplorazione dell'anima, dove il cuore si mette a nudo, traditore e vulnerabile.

Frasi sottolineate

L’imbarco era iniziato. Tra chi rimaneva a terra qualcuno piangeva, ma, si rese conto con orrore, non piangeva nessuno tra quelli che stavano partendo; al massimo, salendo la scaletta, si giravano a guardare e salutavano alzando il braccio. Piange chi resta, non chi parte, pensò.

I cani non sono come le donne, mia bella signora. Dànno il cuore e non lo riprendono mai indietro.

 

Anne Holt – Quale verità (trad. Margherità Podestà Heir – ed. Einaudi Stile Libero Big)

Hanne Wilhelmsen comincia a sentire il peso del proprio ruolo nella polizia. Non è solo il fardello delle indagini, quel ritmo incalzante che consuma le giornate e le notti. È il suo passato, innanzitutto: un'eredità di silenzi e scelte che le si appiccicano addosso come un'ombra. Il suo carattere, introverso, tagliente, refrattario ai compromessi, non la agevola nel lavoro di gruppo, in quel teatro di voci e ambizioni che è un commissariato. E poi ci si mette di mezzo il Natale, con tutto quello che comporta per una persona che preferisce il silenzio alla confusione: le luci artificiali, i pranzi obbligati, il chiasso che riempie i vuoti senza colmarli davvero.

Tutto questo fa da sfondo a un quadruplice omicidio, un caso che si presenta limpido, quasi troppo. Gli assassini, o l'assassino, sono individuati nell'arco di pochi giorni, con la rapidità di un'illuminazione. La verità sembra quella davanti agli occhi di tutti: evidente, incontrovertibile, pronta per essere archiviata sotto la voce "chiuso". Eppure, Hanne non si ferma lì. Lei scava, come fa sempre, con quella tenacia che rasenta l'ostinazione. Si chiede se non ci sia un'altra verità, una che solo lei intravede, nascosta nelle crepe del visibile. È il fascino di Anne Holt: non dà risposte facili, costringe a dubitare insieme alla sua protagonista. Hanne non è un'eroina da action, non spara né corre; è un'intellettuale in divisa, una che legge i silenzi meglio delle confessioni.

In "Quale verità", Holt dipinge Oslo sotto la neve natalizia non come un idillio, ma come un palcoscenico per le fragilità umane. Il ritmo è serrato ma mai affannoso, le pagine si voltano da sole perché ogni rivelazione ne nasconde un'altra. E Hanne, con i suoi demoni privati è il cuore pulsante del romanzo. Non è solo un'indagine: è un'esplorazione dell'incertezza, di come la verità ufficiale possa essere solo un velo su abissi più profondi.